Huevos

Un huevo. Un sencillo y modesto huevo. Apenas una promesa de lo que ha de venir, un trocito de débil cáscara recubriendo una esencia aún más débil.
Pero el huevo es listo, muy listo, y sabe que no hay motivos por los que comer a un huevo en concreto si está con muchos más. El huevo usa sus habilidades para el camuflaje para vivir una existencia pasiva y anodina.
Porque la esencia del anonimato del huevo no está en su color. No. Hay diversos colores de huevo. Pueden estár más o menos sucios, llevar o no restos del corral. Pueden ser más grandes, más pequeños, incluso más alargados o más achatados. Pero todo eso son tonterías.
La esencia del huevo está en que no tiene cara.
Las yemas son todas distintas; tienen espíritu, carácter, personalidad. Son ricas, nutritivas, elegantes y muy fluídas, son todo lo contrario que el huevo. Una yema incita a ser cocinada, a ser comida; con los huevos se tiene cuidado y se los trata desapasionadamente, sin énfasis, no sea que se rompan. Se compran y venden, llevan y traen, por docenas o medias docenas; un huevo solo no es nada.

Como muchos de nosotros. Nos escondemos detrás de lo que hacemos, porque nos dá miedo ser lo que somos. Nos escudamos en la masa, en millones de huevos como nosotros que tienen su día planificado y que van y vienen en docenas. Huevos que nunca, pase lo que pase, nos atreveremos a salir ahí fuera y hacer lo que de verdad queramos hacer. Huevos que nunca tendremos las narices de decir "esta es mi vida y quiero vivirla", romper la cáscara y salir, haya una sartén o haya una batidora fuera. Huevos que nunca tendremos verdadera cara, porque nuestra cara está dentro, pugnando por romper la cáscara, contenida a disgusto. Porque si desde fuera del huevo no se puede ver la yema, tampoco la yema puede ver fuera.

Así que vamos fuera, que ya es hora.